|
Я кормлю птиц.
Городские птицы в брод по лужам,
С мокрого асфальта есть пшено.
Птиц кормить с руки намного лучше,
Отдавая им своё тепло.
Птицы тёплых рук моих боятся,
Больше грязи, тёмного дождя.
Серые прохожие стремятся
Отогнать пернатых от меня.
Зелень глаз невольно заслезилась,
С рук пшено упало на асфальт.
В жизни я любить не научилась,
Только по зерну себя терять.
Бабочки.
Две бабочки слетелись и расстались,
Что им свободным? Жизнь их коротка.
И мы минуту за руки держались,
Но первой улетела чья рука?
Я словно бабочку, ловлю прикосновенье,
Его тепло стараюсь сохранить.
Летит пыльца – кончается мгновенье,
Но что поделать? Может быть забыть?
Возможно ль мне не предавать значенье,
Тепла прикосновений не ловить,
Как бабочка любить одним мгновеньем,
Пыльцу смахнуть и обо всём забыть.
Футбол.
Мы все больны футболом в эти дни.
Мы все больны футболом в эти дни,
Хотя нашей команды нет на поле,
Я за славян болею, пусть они
Займут места, не жалко. Всё ж родное.
Вчера, я отложив свои дела:
Экзамены, прогулку с псом, с друзьями,
Смотрела, как там Чехия вела,
Американский мяч – тремя голами.
И криком оглушая всех подряд,
Я к потолку протягивала руки,
Ура! Ура! Пусть чехи победят,
И чехам США три - ноль продули!
А многие болеют за Иран;
Бразилии победу вновь пророчат;
Кого-то вновь прельщает Синигал,
На Францию надеясь очень-очень.
Мы все больны футболом в эти дни,
По новостям счета голов и матчей.
Выносят дети во дворы мячи,
И взрослые от поражений плачут.
Животные и те ведут игру,
Коты играют с круглыми клубками,
В зубах собаки к нам мячи несут,
И птицы: Гол! – щебечут меж ветвями.
О спорте плохо я пишу стихи,
Но говорит мне призрачная лира:
Мы все больны футболом в эти дни,
Всем правит бал Чемпионата Мира.
|
Здоровые амбиции бьют ключом? Тебе хочется проявить себя еще в одном увлекательном деле и расширить свои возможности? Тогда 
В последние годы появилось множество организаций, занимающихся дополнительным образованием детей в Костроме.
